La mort pendant le repas ...


C'était lundi, le soleil brillait fort et l'éclat de la lumière m'aveuglait doucement. Mais ce n'était pas l'unique chose qui me rendait aveugle ce jour-là. En passant par l'entrée de notre maison j'avais l'impresssion que ça ne serait pas une journée ordinaire. Le fait que maman avait une fourchette dans sa main pouvait avoir encore contribué à mon état de confusion. A cause de la torture quotidienne qui s'appelle l'école j'avais le désir immense de me reposer en regardant la téle. J'étais en train de le faire quand maman a poussé un cri: "Le repas est prêt-tout est servi-dépêche-toi donc!" En descendant tranquillement l'escalier j'ai entendu la voix stridente de ma grand-mère: "Salut les enfants!"- et j'ai tout de suite fait deux pas en arrière à cause du choc-carrément, c'était trop inattendu. Dans mon imagination je pouvais la voir clairement: barbe drue, des cheveux artificiels, et un tas de poudre sur le nez. Son image me faisait trembler. Après, je me suis efforcé de faire face à la confrontation plus cruelle en réalité qu'en imagination avec la vieille dame-vraiment son apparition n'avait rien d'esthéstique. A ma vue elle s'est fondue sur moi comme un aigle chargeant sa victime pour m'avaler dans une embrasse animale. "T'as grandi mon p'tit chouchou!" me chuchotait-elle, les éffluves de son chanel no 5 me soulevaient le coeur. Enfin je suis arrivé à m'enfuir de ses bras pareils de ceux d'une araignée qui n'abandonne pratiquement jamais sa proie- et je me suis assis à table, soulagé d'avoir retrouvé ma place loin d'elle. Mais pensant que c'était déjà la misère complète se révélerait comme une erreur capitale: le pire allait encore venir. Le repas était servi. Des légumes trop cuits, désillusion ultime-pas de viande -l'unique chose qui aide à détourner l'attention de mémé de moi, son petit fils préféré. J'envisageais le pire pour ce repas....

La suite sera publiée dans quelque temps - les auteurs

Claude Broning et Léo Schilbach; contactez-nous à tigger@brem.de sur l'Internet.


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